aquieagora

a gente manda-te pelo correio

2009-07-06T17:08:00.003+01:00

Julieta demorou três semanas, vinte e um dias certos, a fazer as malas. Acondicionou cuidadosamente um litro de champô, trinta cuecas, panos da loiça e do pó, sacos de plástico por estrear, daqueles transparentes. Levou umas galochas e outros sapatos. Uma toalha turca, um quilo de açúcar, um pacote de marmelada e dez latas de atum. Julieta tinha medo de passar fome. Levou também um pack económico de bolachas Maria. Na carteira levou um saquinho com Flocos de Neve e Doutor Bayer. E uns rebuçados de eucalipto e mel, já bastante antigos.

Recebeu de cada vizinha ou uma medalha de alumínio ou, uma novena de plástico ou, um postal ilustrado com uma oração impressa. A senhora da mercearia deu-lhe mais um pacote de bolachas, das de aveia e chocolate, as mais caras que tinha, e um conjunto de três sumos cujo pacote tinha desenhos de animais.

No momento de sair de casa e fechar a porta à chave, teve a certeza de que tudo o que precisava tinha ficado lá dentro. Mas a mala ia tão pesada, não caberia mais nada por mais pequeno que fosse. Disse à vizinha da frente estar com a sensação de que se esquecera de algo, e ela respondeu-lhe que se lhe faltasse alguma coisa haviam de a mandar pelo correio. Julieta acenou com a cabeça como tranquilizada e saiu do prédio.

Cá fora distribuiu beijos e abraços e recebeu conselhos, percebeu que toda a gente estava convencida que se ia realmente embora. Desceu a rua com a sua mala pelo chão, virou-se para trás e acenou e todos acenaram de volta, como se já soubessem que ela fosse acenar.

De ter descido o resto da rua, não se lembra. Sentiu as suas pernas serem levadas por uma força motriz que não conhecia. Quando deu por si, estava dentro do táxi, a lembrar-se das palavras da vizinha. O que precisares a gente manda-te pelo correio.

no país das maravilhas

2009-07-06T14:50:00.005+01:00

A nova Alice, pelo Tim Burton

porque está calor

2009-06-19T11:36:00.003+01:00

Menina Jane

efeito luminoso

2009-06-08T11:59:00.003+01:00

Madalena desceu as escadas como sempre fazia. As mesmas escadas de sempre. E desceu-as com o cuidado habitual porque estava sempre escuro ali. Enquanto avançava, pensamentos armazenados durante a noite cruzavam-se na sua cabeça, definindo um estranho anagrama de várias cores e palavras diferentes. Por isso o caminho até ao último lance de escadas lhe parecia tão distante.

Madalena tentava aninhar as ideias em categorias de importância e outras, para antes de abrir a porta da rua, deixar tudo o mais arrumado possível. Mas não estava a ser assim tão fácil. Então ficou um pouco mais no escuro até começar a conseguir ver os contornos das coisas à sua volta. Passado um tempo, pouco tempo, reparou numa fresta ténue de sol que rodeava a porta. Não esperava ver aquele efeito luminoso mesmo ali à sua frente, e de repente teve uma enorme vontade de rir. E riu-se sozinha.

porque sim

2009-06-01T12:53:00.003+01:00

Menina Baez

celebremos

2009-05-29T10:55:00.003Z

Palma de Ouro para João Salaviza com ARENA

a visita

2009-05-17T13:52:00.003Z

(Feira da Luz, 2006)

A visita correu bem. Sem enjoos e solarenga.

Combinaram um café para Maio do ano que vem.

à beira guichê

2009-05-12T12:46:00.004Z

A Senhora das finanças informou-me que tenho um filho.

Disse-lhe que não, que não tenho filhos.

Mas ela insiste que sim, que está no Sistema.

Também me disse que fiz o IRS em 2001, na Amadora.

Disse-lhe que não, que era impossível.

Mas está no Sistema, e olhou para mim com um ar muito compenetrado.

E perante tal Sistema omnisciente, limito-me a citar o meu caro O´Neill. (Enquanto não resolvo um problema à beira guichê eventualmente grave).

que à beira-guichê é assim a vida.

por realizar

2009-05-11T14:49:00.003Z

Gota D´Agua (de Chico Buarque e Paulo Pontes),

agora no Porto, dia 20 deste mês.

tatuado

2009-05-07T14:22:00.006Z

Lucas trazia Lucyvânia tatuada no antebraço direito. A letra estava inclinada para a direita como se alguém a tivesse escrito com um aparo. Aquele antebraço transbordava amor. Duas horas de concentração e dor valiam bem o objectivo de tornar aquele sentimento perene. E o sentimento era inclinado como a letra da tatuagem, varrendo o seu peito como uma brisa quente e suave.

Conhecera-a três meses antes de vir para Portugal. Foi num baile, em Porto Galinhas, num dos bailes que se realizavam todas as quintas feiras à noite na Associação Harmonia Nordestina. Ele nunca falhara um baile e no entanto, a tinha visto por ali. Ao princípio não tinha reparado nela mas passado algum tempo foi inevitável porque ao contrário do resto do grupo, a sua maneira de dançar não obedecia a regras. Ela não respeitava os passes das coreografias, reinventando-se ora em movimentos ousados, ora noutros difíceis de categorizar.
Passou algum tempo a observá-la de longe, e lentamente foi-se aproximando até conseguir perceber os pormenores do seu decote e a cor das suas madeixas. Depois dirigiu-se ao seu ouvido e perguntou-lhe onde é que ela tinha aprendido a dançar, ela respondeu que em lado nenhum e continuou a rodar as ancas. Depois perguntou-lhe se podia saber o seu nome, ela disse que ele podia e ele ficou à espera da resposta. Ela olhou-o por debaixo do Eyeliner Starlight Green, fixando-o nos olhos por alguns segundos, e disse: Luciana. Mas a música não contemplava quaisquer conversas e o forró continuou acelerado em som e ritmo. Ele percebeu Lucyvânia e achou lindo. Sentiu-se imediatamente abençoado com aquele aconchego de realidade, e acreditou que o destino lhe estava a providenciar o caminho para conseguir tudo com que sempre sonhara.
Vou buscar uma bebida, disse ele e perguntou-lhe se ela queria alguma coisa. Uma Diet Coke, respondeu, tentando reproduzir na perfeição a pronúncia anglo-saxónica. Ele foi até ao bar e encontrou Marcelo, o amigo. E aí? Perguntou-lhe este. Cara, respondeu-lhe Lucas e pediu a cerveja e a Diet Coke. Bebeu dois goles grandes da cerveja acabada de tirar e passou o copo ao amigo, sem dizer nada. Depois pegou na Coca-Cola e voltou para o meio do salão, indo ter directamente à coluna onde a tinha visto a primeira vez. Mas o grupo já não estava naquele sítio. Começou a percorrer a sala, fixando-se em cada mulher que aparecia. O copo transbordava, ao circular por entre ombros e costas, ia perdendo o líquido que continha e as suas calças brancas estavam salpicadas de refrigerante. Luciana já não estava na sala, nem ela, nem as suas amigas, nem a sua dança.

Voltou para junto do amigo que se mantinha a beber e a olhar para as mulheres dos outros que, para ele, dançavam sempre para si . Marcelo pousou o copo e perguntou-lhe o que tinha acontecido, se tinha acontecido alguma coisa. Ele respondeu que queria sair dali. O amigo seguiu-o até à porta escancarada, resignado com o fim abrupto da noite. Lá fora fumaram um cigarro em silêncio. Havia pouca circulação, alguns casais saíam dos carros, alguns casais entravam nos carros. A noite estava quente e o pó do chão colava-se aos pés pouco calçados. Demoraram algum tempo a encontrar a carrinha porque nem um nem outro se lembravam onde a tinham estacionado. Acabaram por encontrá-lo no sítio onde sempre o deixavam, na direcção do sentido da marcha como convém aos finais de noite.

Os vinte quilómetros seguintes foram feitos em silêncio, interrompido apenas pelas lombas do caminho. Começaram a avistar-se as luzes do hotel. Poucas, apenas as da entrada que ficavam encaixadas em seis palmeiras de boas vindas. Não havia luzes em nenhum quarto, e a única movimentação que se via era no recinto da discoteca exterior. Arrumavam-se copos e limpavam-se mesas, na parcimónia do calor da noite. Estacionaram o carro no local devido e foram directos aos quartos do pessoal. Entraram sem ligar as luzes, conhecedores do espaço que partilhavam há anos. Lucas não dormiu e fixou o olhar na réstia de noite que se mostrava entre o estore de madeira leve.

Na manhã seguinte o dia começou como normalmente. Fardamento, pequeno-almoço na cantina, e entrada para o lobby com um sorriso tropical. Enquanto comiam Marcelo perguntou-lhe o que tinha acontecido ontem, se tinha acontecido alguma coisa. Às vezes irritava-o o facto do amigo nunca perceber à primeira o que se passava. Conheci uma garota, disse-lhe passado algum tempo. Gostosa? Perguntou-lhe de novo Marcelo. Não é isso não. Marcelo fitou-o. Você não tá me entendendo, e a conversa terminou por ali.

Era dia de caiaque, o que significava percorrer trinta quilómetros de carrinha até à praia, depositar os hóspedes na areia branca e resguardar-se no bar até à hora do almoço. O grupo era composto por quatro casais portugueses apaixonados pela água e pelo sol. Todos usavam aliança e pareciam realmente felizes. Conversavam sobre casas e carros, e tinham muitos planos. Tinham um bom emprego e dois dos homens tinham a sua própria empresa. Uma das mulheres tinha acabado de ganhar uma comissão estrondosa por ter conseguido vender uma casa de quatro assoalhadas com lareira. Ele nunca tinha visto uma lareira na vida, mas a palavra soava-lhe bastante bem. Caminhavam de mão dada e pareciam estar a divertir-se muito.

Deixaram a roupa pela areia e seguiram para os caiaques, Lucas deu-lhes as orientações necessárias e ajudou-os a vestir os coletes salva vidas. Depois foi ao bar e pediu uma cerveja, que engoliu rapidamente pedindo outra a seguir. O Português chegava-lhe de longe aos ouvidos envolvendo-o numa estranha tranquilidade. Perguntou ao amigo e dono do bar se ele conhecia uma rapariga chamada Lucyvânia, o amigo pensou e concluiu que não. A vida é uma passagem, disse ao amigo. É mesmo rapaz.

O grupo de Portugueses continuou a percorrer a pequena praia de canoa, até se cansar. Depois largaram as canoas na areia e dispuseram-se pelo areal com aquela felicidade estampada pelo corpo inteiro.

As terças e as sextas-feiras eram os dias em que animava as noites no hotel. Dançava, cantava e motivava os vários grupos que diária e impreterivelmente se dirigiam ao recinto da discoteca. Cada pessoa trazia consigo uma pulseira impermeável e fluorescente no pulso. O adereço de plástico dar-lhes-ia acesso a tudo aquilo que desejassem, fome, tédio, sede, não seriam um problema.

Lucas vestiu a sua t shirt branca com dobras nos braços. Vestiu as calças beges e pôs o cinto com a fivela metálica e grande que dizia Lee. Calçou as botas de biqueira comprida e passou gel no cabelo, trabalhando-o de modo a isolar cada onda. Olhou-se ao espelho, encolheu a barriga e estalou os dedos um por um. Apercebeu-se que contrariamente ao habitual, não estava minimamente entusiasmado com o programa da noite. Não se sentia especialmente bonito nem estava a achar os seus bicípites os mais sensuais que todo o resort. Naquele momento em que se olhou ao espelho não sentiu absolutamente nada e parecia ter sido atingido por uma inércia totalmente incapacitante.

(continua,

aqui ou sem ser aqui)

legado indie 09

2009-05-04T10:37:00.006Z

Passeio de Domingo, José Miguel Ribeiro

The Herd, Ken Wardrop

Encounters at The End of The World, Werner Herzog

nota

2009-04-21T08:31:00.004Z

O blog está em espera

porque o texto em andamento

não pára de crescer.

pequeno momento de contemplação

2009-04-01T18:51:00.001Z

até setembro

2009-03-27T09:58:00.004Z

Estreou dia 20.

Por cá aguardemos...até Setembro.

quando era pequena

2009-03-19T19:10:00.005Z

(Mi hijo dormindo, Merello, 2000)

Felipa achava que a avó tinha a idade do Mundo, porque um dia perguntou-lhe quantos anos tinha e a avó falou-lhe em lobos e neve. Contou-lhe que quando era pequena a água congelava dentro de casa e, que às vezes tinha tanto frio à noite que se mantinha acordada a limpar a tirar as teias de aranha. Quando o céu mostrava um pouco de claridade saía logo para o exterior, dava milho às galinhas e talos de couves ao porco. O porco gostava de mim – disse-lhe a avó – conhecia-me e ficava muito quieto enquanto eu entrava no curral, depois quando eu saía ficava a chiar muito contente e comia tudo num instante. Era um bom porco.

Felipa não percebia como é que se conseguia ficar a noite acordada a tirar teias de aranhas do tecto. Um dia, que estava a chover lá fora, quis experimentar. E a mãe foi encontrá-la a dormir por cima da colcha, junto à vassoura da cozinha. Felipa vivia fascinada com o mundo maravilhoso da avó. Às vezes, enquanto mordia o lápis de carvão, viajava para aqueles sítios de abóboras e nêsperas, e sentia o milho fresco debaixo dos pés. Depois voltava à sala de aula, aos centímetros, aos decímetros, e aos triângulos isósceles.

Rita era a sua colega de carteira e melhor amiga, e não tinha avó. Vivia com os pais e o irmão num prédio enorme que tinha uma campainha com uma câmara. Tinha uma grande colecção de sapatos e mochilas, e o pai era dentista e trazia pacotes de pasta de dentes para casa. Felipa não compreendia porque é que a amiga não tinha avó. Porque não tenho – respondia-lhe – porque já morreu. Isso é muito triste – dizia Felipa, e continuava a pentear a Barbie.

Um dia, Felipa, depois da lição de português, disse à amiga que lhe queria mostrar uma coisa. Foram as duas de mochila às costas até à rua da casa de Felipa. Geralmente não brincavam lá porque não havia espaço suficiente para montarem o cabeleireiro da Barbie, o escritório, e a clínica veterinária.

Anda – disse Felipa. E entraram as duas para dentro de um pátio cheio de janelas e vasos de plantas. Por aqui – disse Felipa – e seguiram por uma porta que não estava trancada. A casa estava em silêncio. Felipa guiou a amiga até a última porta do minúsculo corredor. Espera – disse Felipa – e abriu a porta, que chiou baixinho. Uma réstia de luz coada pelas cortinas de rendas entrava pelo quarto, tornando feérico um copo de água na mesa de cabeceira. O que é aquilo? – perguntou-lhe a amiga. Shiu – disse Felipa – são os dentes dela. Rita olhou aterrorizada para o copo, depois para Felipa, e finalmente correu disparada para a porta da rua, a gritar muito. A avó moveu-se ligeiramente debaixo do cobertor, e disse qualquer coisa. Felipa respondeu-lhe que não se preocupasse, que ainda era cedo. E tornou a encostar a porta.

e ainda

2009-03-12T18:50:00.003Z

A Senhorita em "Riso Amaro", 1949

porque sim

2009-03-12T18:16:00.004Z

Senhorita Mangano

desculpa amor

2009-02-19T19:17:00.006Z

Teresa observava a situação por detrás do balcão, como se nada tivesse a ver com o assunto. Voavam soutiens e panos de loiça, voavam lenços de bolço com monogramas e iniciais, e havia uma cabeça com um olho de vidro azul entreaberto, no chão. Todo o mostruário de collans de lã branca e azul para recém nascido tinha tombado em cima da palmeira anã, que resistia tragicamente com meio caule intacto. Ecoavam gritos irados e promessas de vingança.

Havia uma mulher pequena e encorpada, de mangas arregaçadas até depois do cotovelo que, por instantes, tinha finalmente parado junto a um canto. Tentava recuperar o fôlego, tinha as costas numa curvatura quase impossível e o seu peito subia e descia em compasso. Na parede em frente estava um homenzinho de bigode e blazer verde, tinha um destroço de saco de plástico na mão esquerda e chorava tanto. Teresa considerou o momento oportuno para dizer algo a apelar à calma, mas talvez o tivesse dito demasiado baixo, ou talvez eles não a estivessem a ouvir. Porque a mulher largou um grito lancinante e correu em direcção a ele, agarrou-lhe ambas as lapelas e atirou-o várias vezes contra o expositor de toalhas da Madeira que se encontrava atrás de si.

Isto durou algum tempo até que a frequência e a intensidade, com que o corpo dele embatia na parede, começou a diminuir e a cabeça dela tombou para trás em gemidos e lágrimas. Depois a cabeça dela voltou ao lugar, e enquanto lhe chamava muitos nomes, ia-se encostando ao casaco dele. Ele murmurou desculpa amor, ou algo equivalente.

Teresa agarrou nas chaves e na carteira e saiu da loja como se nada fosse, depois fechou a porta sem se importar com o dinheiro da caixa, ou com qualquer outra coisa. Já lá fora, respirou fundo e sentiu-se abençoada.

porque sim

2009-02-07T22:23:00.002Z

coração de ouro

2009-02-02T20:38:00.003Z

(foto cartaz filme Bollywood,ano?, autor?)

De tanto de lhe repetirem isso, Luísa começava a acreditar que o fundo do seu coração era forrado a ouro. E nem por isso se sentia privilegiada, pelo contrário, receava que a toxidade do metal lhe contaminasse o sangue, ou que um relâmpago mortal fosse atraído pela sua caixa toráxica. Vivia aflita, num contra relógio que não revelava a ninguém, nem à sua melhor amiga.

verdes esmaltados e turquesas

2009-01-23T11:17:00.005Z

(Ringling Brothers Barnum and Bailey, poster, data?)

Sandra era irmã de Sara, mas na arena estavam sob o jugo da descrição; as irmãs elásticas e os seus arrojados números.

Sandra tinha dentro de si o lampejo artístico e a certeza de ser iluminada por uma qualquer estrela protectora. Sara tinha no corpo uma laxidão impressionante mas, para além da constatação de conseguir pendurar a perna no pescoço, não encontrava nisso nada de extraordinário.

Ambicionava estudar, ter um emprego e uma família. Lia às escondidas de todos, à noite na sua roulotte, depois da irmã ter adormecido. Conservava consigo todos os livros escolares dos anos em que frequentara a escola. Os exercícios de matemática estavam praticamente decorados, mas ela insistia, e tornava a repeti-los invadindo-se de uma sensação de sucesso, por conseguir resolvê-los e de frustração, porque sabia que a seguir à alínea h) não havia mais nenhuma. Sonhava com longas redacções sobre diversos temas, que impressionavam os professores e provocavam ovações em pé dos colegas da turma. Mas de manhã, os personagens eram outros e Sara tinha de dominar os seus desejos.

Às nove da manhã já estava vestida, maquilhada, e de cabelo preso bem no alto da cabeça. Ás dez ligava o gerador da máquina das pipocas, e juntava ao açúcar do dia anterior mais açúcar e umas gotas de corante vermelho. Protegia o seu maillot de verdes esmaltados e turquesas, com uma bata azul coçado com nódoas na cintura, e dois bolsos junto às coxas. Sara apreciava aquele momento em que vendia as pipocas, e falava com os grupos de crianças e professores que vinham sempre pela manhã. Enquanto isso, a sua irmã verificava se os collants estavam suficientemente esticados e assegurava a simetria do eyeliner. Depois dizia umas palavras sagradas de cabeça baixa em frente ao espelho e considerava-se preparada.

Às dez e quarenta e cinco voltavam a juntar-se, desta vez na entrada da tenda. Verificavam-se uma à outra. Ganchos, purpurinas, pó de talco nas mãos e nos pés, alças. Depois beijavam-se, um beijo em cada face, o que significava que a apresentação do seu número no palco já tinha começado, e que em breve a plateia bateria palmas para as receber. Logo depois começava uma música empolgante, vinda de um cd esquecido por um mágico italiano que ali passara uma temporada, e elas entravam na arena plástica e erguiam os braços sob as luzes pouco direccionadas.

tinha fé

2009-01-06T09:41:00.003Z

(à venda no e bay)

Miriam abandona a velha vida e entra no ano com sapatos novos. Para ela, a aquisição de bens está carregada de simbolismo, variável conforme o bem adquirido. Nos sapatos encontra a vitalidade, o renascer, a mudança de pele. Miriam segue estas convicções quase astrologicamente, e atribui aos objectos, significados e valores.

A última vez que comprara um par de sapatos, foi no culminar de umas série de acontecimentos que conduziu ao fim daquela relação forte e duradoira, em que tanto apostou. Um trabalho diário e hercúleo em que, para além aquisição de bens, foram sendo sedimentados os mais valiosos sentimentos e expectativas. A realidade porém, não se coíbe em revelar segredos e pouco se emociona com o que se passa na sua arena. Assim, aquilo que parecia a Miriam o cálice transbordante do amor, numa reviravolta da vida transformou-se em algo a que queria deitar fogo, ou destruir, por outros meios igualmente eficazes. E Miriam comprou uns sapatos. Uns sapatos verdes de veludo macio, com uma pequena fivela a semi circundar as primeiras falanges dos dedos. Nove centímetros de desprezo, que afunilavam até se tornarem insuportavelmente cortantes. Era da sua convicção que em cada passo que dava, os destroços que sentia dentro de si assumiam outra forma qualquer.

Este ano tinha sido um ano normal o que, para Miriam queria dizer que não aconteceram grandes desgraças; tinha trabalhado, tinha tido saúde, tinha conseguido não acumular muito as prestações, e até tinha renovado o guarda-roupa numa série de oportunidades ambulantes e outras. Podia em suma sentir-se satisfeita. Mas Miriam tinha o desassossego dos que procuram sempre, mesmo quando tudo parece já ter sido encontrado. E queria mais, queria mais coisas. Mas, talvez pela primeira vez, não tinha uma ideia concreta do queria. Não seria um marido, porque o tempo do romance e das velas aromáticas tinham perdido o seu encanto, não seria uma subida de escalão no seu departamento, porque estava bem naquele e ninguém a chateava (até se podia descalçar), e de resto, não encontrava mais nada que a pudesse fazer mais feliz.

Decidira então que a melhor resolução seria comprar uns sapatos. E este ano optara pelo roxo, queria algo roxo, ou “purple” como lera numa revista. E depois logo se via. Podia até ser, que finalmente se decidisse a mandar um sms para aquele número de telefone do programa de música da televisão.

Tinha fé que aqueles sapatos a haviam de levar longe.

votos para o ano que é já amanhã

2008-12-31T19:11:00.004Z

Confiança ao alto.

É o meu voto unificador de todos os outros.

Para amanhã e depois e depois. Para mim e para todos.

porque sim

2008-12-14T15:09:00.002Z

a carta

2008-12-01T00:24:00.006Z

(do livro: Curso de Magia Milo-Nestlé, ?data)

O seu sonho era o seu parapeito. O seu sonho era ser mágico. Reunir multidões à volta de uma mesa pequena, iluminar as suas mãos finas e torná-las enormes e vivas. A varinha mágica, o jornal encantado, a carta misteriosa, o lenço cómico. Queria aprender tudo até à perfeição e essa procura vivia dentro dele como uma prece. Quando conseguia, descia sobre ele um calor muito intenso e rápido, numa onda electrizante que o posicionava no mundo. Quando não conseguia, voltava a tentar até conseguir outra vez.

Separava-o da vida a inquietação que os outros lhe provocavam. Gostava das suas multidões imaginadas, sem face ou cor de cabelo. Mas as pessoas reais provocavam-lhe vontade de fugir, correr e procurar abrigo. E voltava às cartas e treinava, treinava, até ter sono ou fome. Depois saia do quarto e procurava o que comer, para regressar de novo às quatro paredes que melhor o conheciam.

Amanhecia o dia e com ele a rotina urgente das coisas para fazer. Aulas e autocarros, colegas, professores. Exigências que não compreendia mas que aceitava, resignado ao papel que lhe fora atribuído sem perguntas. Durante o todo dia mantinha-se afastado das piadas, dos comentários, dos momentos de estudo colectivo. Fazia os trabalhos de grupo transmitindo o estritamente necessário, e acatando as instruções decididas pelos outros.

A quem se tentava aproximar não sabia o que dizer, limitando-se a responder a perguntas. E quando isso acontecia, agarrava-se instintivamente ao baralho e cartas que guardava sempre no bolso.

Um dia, a rapariga do bar perguntou-lhe se ele fazia magia, e uma fissura abriu-se de imediato no seu mundo.

Porquê? Perguntou. Deixaste cair uma carta, um oito de copas. É minha, disse. Eu sei, acabou de cair do teu bolso esquerdo. Não reparei, disse. És mágico não és? Sou, respondeu a suar de todos os poros do seu corpo magro. E de seguida tirou-lhe cinquenta cêntimos da orelha direita.

Depois sentou-se devagar e pediu-lhe um pacote de açúcar que mastigou de seguida.

verdades

2008-11-21T09:39:00.000Z

tudo o que sei

2008-11-07T12:01:00.004Z

(Kawase Hasui, Agatsuma Gorge, 1943)

O homem chorou e disse

Tudo o que eu sei cabe dentro desta caixa
Todas as coisas que recolhi cabem nesta caixa
As conchas, os tesouros, as pedras, os galhos

As viagens mais pequenas também aqui cabem

quem por amor se perdeu

2008-10-24T20:55:00.009Z

A rapariguinha chegou a casa triste, num olhar impróprio dos seus onze anos. Percorreu todo o caminho de cabeça baixa e mochila a rasar o chão, a querer esquecer aquele dia inteiro. Suplicou baixinho que ninguém a reconhecesse no caminho, nem vizinhos ou colegas, nem a senhora da merceeiria que lhe dava sempre um par de broas de canela, quando passava por ela. Só queria chegar a casa e chorar à vontade, deixar cair as lágrimas pela cara e ficar vermelha depois, e não se importar se alguém estaria a ver porque ninguém estaria a ver.

Chegou finalmente à sua porta, renovada em alumínios seguros e difíceis de empurrar. Rodou a chave de casa recém adquirida, alcançou o hall de entrada e subiu os lances até ao seu andar. Encostou o ouvido à porta e ouviu a cassete da mãe a tocar. Teria preferido que ela não tivesse em casa. Tinha que entrar de qualquer forma.

Júlia fazia o jantar na refulgente alegria da folga semanal a que tinha direito. Um jantar mimado, com o apuro da atenção e do amor. Aquele dia era um dia bom, daqueles em que se é capaz de distinguir o acessório do essencial. Dia de arroz de tomate, como deve ser. Tomate sem pele e maduro, sal no ponto, salsa a finalizar o aspecto. A última vez que tinha feito peixinhos da horta, já não se lembrava quando tinha sido. Podia ter sido há um ano, ou há seis meses, ou há muito mais tempo que isso. Surpreendia-se de ainda ser capaz de cozinhar outras coisas além de febras, arroz branco, e ovos com salsichas. Para ser mesmo o jantar perfeito, só faltava a aletria. Mas desta vez não deu.

Lígia entrou no seu quarto e fechou a porta devagar. A cama estava primorosamente feita, com a colcha esticada e a pequena almofada aconchegada debaixo dela. Normalmente não era assim, ao sair de manhã para a escola puxava-lhe as orelhas e pronto. Mas hoje era terça, e às terças era o seu dia preferido, e sabia que a mãe existia por completo e estava tudo bem. Às terças estava sempre tudo bem e a mãe fazia-lhe a cama. Já não sabia se estava triste com o que acontecera, ou por estar triste numa terça feira. Às terças feiras não se está triste e vê-se televisão até tarde. Sentou-se na cama e afinal já não queria chorar mais, e aquela sensação de que ia chorar até adormecer desaparecera. Paciência, faz de conta que não aconteceu. Tentava com muita força pensar assim, mas nem por isso conseguia.

Saiu do quarto e surpreendeu a mãe que saltou ao vê-la. Não te ouvi chegar. Cheira bem, disse Lígia e pensou que a música tocava mais alto que o normal. Diz aos teus olhos garotos, vivos marotos, pretos rasgados, lindos rasgados. Gostava daquele, dava-lhe vontade de cantar. Sabia perfeitamente que na faixa a seguir a mãe ia chorar, com sorte talvez não, uma vez que era terça feira. Fazia figas para que a mãe não se virasse contra a parede. A música começou e a mãe virou-se para a parede. Quem por amor se perdeu, não chore, não tenha pena, uma das santas do céu foi Maria Madalena. Rodou os ombros para trás, ajeitou a madeixa e maldisse a cebola. Perguntou-lhe pela escola. Lígia não aguentou mais e perguntou-lhe quem era Maria Madalena. Quem? Maria Madalena, repetiu. Porque é que queres saber? E as lágrimas de Lígia saíram de repente. A mãe abraçou-a e tentou não chorar mais alto que ela. Depois levantou-se e carregou no stop do rádio. Vamos comer, disse.

Mais tarde iria à mochila de Lígia ver os seus cadernos e encontraria a redacção que tinha como título, o meu herói preferido. E por baixo, o subtítulo, Maria Madalena. Iria encontrar também uma nota a vermelho da professora que dizia: não corresponde ao trabalho solicitado, deverá repetir. E um pequeno post it a marcar uma reunião consigo, na próxima quinta feira.

A cassete foi enfiada na gaveta das cuecas, e nessa noite dormiu ao lado de Lígia.

Referências musicais:
"Maria Madalena" - Lucília do Carmo, Gabriel de Oliveira /pop, c arranjos de Fernando Freitas
"Olhos garotos" - Lucília do Carmo, Linhares Barbosa/ Jaime Santos

Menina Wood

2008-10-13T19:19:00.005Z

Porque sim.

o telefonema

2008-10-12T17:25:00.005Z

Sessenta e três, seis três. Três anos de amor mais dois de vida em comum. Promessas de cortinados e cruzeiros. Tudo desaparecia à velocidade com que tirava as bolas da tômbola.

Catorze, um quatro. Felizmente desde há duas semanas ninguém fazia bingo. Não estava a suportar a felicidade alheia. Até o pequeno alvoroço que se gerava se alguém fazia linha, lhe apertava o estômago, e uma ira subterrânea que não sabia que existia, começava a pontapear a sua barriga.

Refugiara-se no pequeno ser que a esperava sempre feliz, em casa. Lady era sua companheira mais fiel, desde há sete anos. Estavam sempre lá, uma para a outra. Lady lambia-lhe a cara quando a sentia mais triste, e apoiava a pequena cabeça no colo de Fátima nas noites em que lhe adivinhava a noitada em frente à T.V. Fátima tratava-a como a um filho, num entendimento desinteressado, próprio dos grandes amigos.

Mas o trabalho tinha que continuar. Um trabalho cheio de contacto humano, e expectativas humanas. Entrava às 15h, dava-lhe tempo para fazer o almoço a Lady, de se vestir e maquilhar como deve ser, de arrumar a casa, e de beber a bica, no café lá em baixo, calmamente ao balcão. Antes de sair e de se despedir de Lady, ligava sempre a televisão, no volume mínimo, para a pequenina ter companhia durante o dia e a noite, até ao seu regresso.

Descobriu tudo num dia como os outros. Um dia normal em que ele saíra cedo e ela arrumava os restos do pequeno almoço, ainda de negligé roxa e transparente. O telefone tocara e ela pensou que era ele. Uma chamada do meio do trânsito, plena de saudades e recordações da noite anterior. Mas não era ela, era outra pessoa, uma mulher. E as coisas mudaram.

Nesse dia manteve a rotina habitual, com os telefonemas a meio da manhã, ao almoço e ao lanche. Chegou a casa à noite, como sempre. Lady recebeu-a com latidos carentes, como sempre. Ele chegou às 22.30, como sempre. Jantaram normalmente, ele elogiou a comida, ela agradeceu. Ela estava sem fome e Lady estava anormalmente irrequieta. No final do jantar, pelo pudim flan, ela disse: a tua mulher ligou, hoje de manhã. Ele disse: quem?, e ela atirou o jarro da água para o chão. E depois o prato dele, e depois ficou muito calma e disse: metes-me nojo. Ele não disse nada.

Ela foi ao quarto e trouxe tudo o que era dele. Dois anos de roupa e perfumes e lâminas de barbear. Amontoou tudo no hall de entrada. Foi à cozinha, pegou numa faca enorme e disse: sai. E ele saiu.

e nada mais

2008-10-06T18:49:00.004Z

O sal começa a fazer o seu efeito de purga e adormecimento. Através da água turva é possível ver-se dois vergões avermelhados em cada pé.

Mais uma festa sem canapés, mais um ovo estrelado para o jantar. Basta um ovo para acalmar um estômago vazio. Um ovo, e um copo de qualquer coisa. O que houver.
As expectativas de camarões enfolhados, espetadas de fruta e anchovas em ararutas, tinham saído completamente logradas. Flutes de champanhe e nada mais. E talvez fosse espumante, era demasiado doce.

A toilette era proporcional aos papeis que lhe eram atribuídos, sempre a mesma de sempre. De qualquer forma, ninguém ia reparar. Esse tempo já era. Era um passado tão distante que parecia nunca ter existido.
Tivera o cabelo preto pela cintura, em trança, ou bem apanhado lá no alto. Agora era preto, às vezes. Outras, para o acobreado. Conforme o estado de espírito e a marca da tinta.

Estava tudo tão bonito na festa. Todos luminosos, na esperança de serem captados pelos obturadores ainda pouco vorazes de uma indústria recém-nascida.
Sabia-lhe bem ser cumprimentada, ser reconhecida, e naqueles momentos sentia que fazia sentido, tudo em geral. Sentia-se detentora de um qualquer lugar no lamé instável.

Depois da noite de luzes, a casa esperava-a, a mesma de sempre, de há anos, com os remendos de há anos. E só desejava tirar os sapatos e pendurar o figurino no cabide de madeira. Era uma espécie de alívio, uma espécie de tristeza. Acima de tudo queria comer um ovo e beber qualquer coisa.

bastava um ovo

2008-10-06T18:28:00.003Z

O sal começa a fazer o seu efeito de purga e adormecimento. Através da água turva é possível ver-se dois vergões avermelhados em cada pé.

Mais uma festa sem canapés, mais um ovo estrelado para o jantar. Basta um ovo para acalmar um estômago vazio. Um ovo, e um copo de qualquer coisa. O que houver.
As expectativas de camarões enfolhados, espetadas de fruta e anchovas em ararutas, tinham saído completamente logradas. Flutes de champanhe e nada mais. E talvez fosse espumante, era demasiado doce.

A toilette era proporcional aos papeis que lhe eram atribuídos, sempre a mesma de sempre. De qualquer forma, ninguém ia reparar. Esse tempo já era. Era um passado tão distante que parecia nunca ter existido.
Tivera o cabelo preto pela cintura, em trança, ou bem apanhado lá no alto. Agora era preto, às vezes. Outras, para o acobreado. Conforme o estado de espírito e a marca da tinta.

Estava tudo tão bonito na festa. Todos luminosos, na esperança de serem captados pelos obturadores ainda pouco vorazes de uma indústria recém-nascida.
Sabia-lhe bem ser cumprimentada, ser reconhecida, e naqueles momentos sentia que fazia sentido, ela e tudo em geral. Sentia-se detentora de um qualquer lugar no lamé instável.

Depois da noite de luzes, a casa esperava-a, a mesma de sempre, de há anos, com os remendos de há anos. E só desejava tirar os sapatos e pendurar o figurino no cabide de madeira. Era uma espécie de alívio, uma espécie de tristeza. Acima de tudo queria comer um ovo e beber qualquer coisa.

doce pássaro

2008-09-28T13:56:00.005Z

marisa ia fazer uma festa

2008-09-14T19:11:00.006Z

( pub M.A.C cosmetics)

Marisa ia fazer uma festa. Óleos e velas, e coisas assim. Incensos e écharpes transparentes, pelo sofá e a cobrir a cama. Fez as mãos na Cláudia, resistiu ao gel mas escolheu uma cor particularmente brilhante, e sexy, segundo Cláudia. Confiava plenamente nela, nestas coisas que implicavam o embelezamento do corpo. Também resistiu ao estilo brasileiro de remoção capilar, mas desta vez as suas virilhas ficaram mais desertas que nunca. Sentia-se um pouco nua. Cláudia, adivinhando-lhe os pensamentos disse que era esse o objectivo.

Lera todo o tipo de dicas na internet e em revistas femininas. Era um novo mundo que surgia diante dos seu olhos, onde se sentia hesitante e a pisar em falso. Agora sabia uma montanha de informações acerca de comidas e massagens, vendas e algemas felpudas, e conhecia um leque variado de vestuário em cabedal. Ainda pensou em comprar umas calças em couro preto, mas no provador sentiu-se tão apertada e desconfortável que decidiu não as levar. Além disso, não tinha nada para

condizer , e comprar umas calças para usar só uma vez não valia a pena.

Estava um pouco comprometida quando teve de ir à drogaria comprar um queimador de incenso. Esquecera-se completamente de o incluir na lista das compras do Hipermercado. Ainda pensou em desistir desta compra, mas tinha ouvido tantas maravilhas a respeito, que preferiu arriscar o encontro com o Sr. António. Em frente ao balcão, tremeu-lhe a boca ao pedir o objecto e quase pode jurar que ele fez um sorrisinho com os olhos, num esgar de escusada cumplicidade. A ida dele ao armazém pareceu-lhe uma eternidade, e Marisa ainda considerou em aproveitar aquela ausência para fugir, mas os nervos congelaram-lhe qualquer tipo de movimento. Ele regressou com três modelos; dois de madeira em simples, e um de barro com mosaicos de espelho incrustados. Sabia perfeitamente que era aquele último que deveria escolher. Mas não conseguiu. Sentia-se observada, e com os pensamentos devassados. Era tudo demasiado óbvio. Latejantemente óbvio. Optou por um dos madeira. Pagou o que tinha a pagar e, por entre escadotes e cremes nívea, saiu rapidamente da loja. Já cá fora, desceu rapidamente a rua com a boca seca e o coração aos saltos.

Tudo estava em ordem, a casa estava diferente, vibrante. Marisa fazia um esforço enorme para não imaginar o que a mãe diria daquilo tudo. Os pais estavam para o norte, até segunda não regressariam com certeza, mas subitamente deu por si a pensar nas várias possibilidades que fariam os pais regressar. Não, era impossível eles regressarem antes do tempo, nunca tal acontecera.

Sentia o peito comprimido e alertou-se ao ver as velas acesas em redor dos cortinados da mãe. Um incêndio seria o derradeiro castigo. Começou a sentir-se enjoada, com a cabeça à roda, e apagou os pauzinhos de sândalo debaixo de água. Havia agora cinza pelo chão, que rapidamente começou a limpar. Os sapatos de salto fino não se coadunavam com a tarefa e descalçou-se. Calçou as pantufas de pelo azul bebé. De súbito sentiu-se tão triste, só lhe apetecia chorar. Nunca devia ter feito aquilo tudo, tinha sido uma estupidez e o soutien que trazia vestido era dois números a baixo do seu. Achou-se gorda debaixo da camisa de cetim. Sentou-se no sofá, derreada, com a caixa de bombons no colo. Enviou ao namorado uma mensagem escrita a dizer que ele não viesse, que estava com um ataque de alergia, sem conseguir sair da cama.

O que não era completamente mentira.

o exaustor

2008-08-31T16:41:00.007+01:00

( Jacek Yerka, título? data ?)

Emília vivia de um 2º andar e começava a pensar que lhe fazia falta um exaustor. As suas sardinhas eram uma instituição mas começava a tornar-se bastante insuportável o volume de fume, dentro de casa. Além disso, a emproada da vizinha do prédio adjuvante, não parava de lhe rogar pragas ao longo de todo o processo gastronómico.

Era realmente muito bom viver numa casa e ter um tecto branco em cima da cabeça. Às vezes não conseguia adormecer, ou acordava a meio da noite preocupada com a chuva que caía. Ficava muito atenta até se tranquilizar, ao perceber que não ouvia o barulho do zinco espancado, mas o som seguro da a água a bater nos estores. As janelas eram uma inovação em que ainda não confiava. Tinha muito medo das abrir, fazia-lhe impressão a parede recortada – um buraco no meio da casa. Preferia mantê-las fechadas e carpia queixosa, sempre que os netos se debruçavam a ouvir música à janela.

A máquina de lavar roupa era outra coisa que evitava. Não achava normal aquele estardalhaço, e sempre que as filhas a ligavam, tinha o pressentimento que ia acontecer uma grande desgraça. Nunca a usava, e lavava tudo o que tinha para lavar na banheira, com sabão amarelo.

Era muito bom não ter de partilhar a cama com o marido e um alguidar de plástico. Mas sentia-se uma desconhecida em relação a tudo. A mulher que era, tinha ficado no descampado com as mimosas. Não tinha de ir buscar água à rua, não tinha que pôr a mesa lá fora, não tinha de pendurar sacos de plástico com água para enxotar as moscas, não tinha de lavar a roupa no tanque com as irmãs e as cunhadas, não tinha de ir dar trinca às pitas, nem que as matar quando chegasse a altura.

Dava por si, muitas vezes sentada no sofá, a olhar para o infinito do armário de fórmica, como se estivesse à espera que lhe dissessem o que fazer.
As sardinhas eram o reduto do que era, e do que queria continuar a ser. No acampamento dirigia as operações dos grelhados, sempre que era preciso. Agora a tarefa estava reduzida a um ou dois dias por semana, e os mais novos começavam a preferir a casa de hambúrgueres, do outro lado da estrada.

Mas Emília não se detinha por nada, neste caso não. Não lhe iam tirar as sardinhas. E depois de muito matutar no assunto, começava a vislumbrar uma solução. Difícil é certo, mas coisas fáceis nunca foram com ela. Ironicamente, a esperança que começava a acalentar residia num electrodoméstico.

Vira-o pela primeira vez num folheto distribuído pelas caixas do correio, ainda virgens de conteúdo. Guardara-o entre a mama esquerda e o soutien, e à noitinha perscrutou-o atentamente, sem conseguir decifrar a descrição em anexo. Bastou-lhe ver o preço, que era comportável, e o brilho do inox.

Tratou de tudo sozinha, foi à loja, encomendou o objecto, e até pagou um extra para a entrega e a montagem. Escolheu um dia específico em que a família estava na feira das festas da cidade, e em que estava sozinha com o neto de um ano. Alegara estar doente do pé, e deixaram-na estar sossegada.

Tudo correu pelo melhor, e a diferença do espaço era mínima. Experimentou grelhar um pimento, e o ar permaneceu limpo. O barulho não a incomodou e continuou a grelhar, tudo o que havia no frigorífico. Respirava felicidade e alívio. Estava pronta para abraçar a casa, e tudo que viesse por acréscimo.

mais que suficiente

2008-08-21T19:08:00.005+01:00

A rapariga desceu a rua com a pulseira electrónica atracada ao tornozelo esquerdo. Vestia uma saia pelo joelho que lhe acompanhava a linha das ancas, e trazia ao ombro uma mala de napa preta, moderna. Na cabeça sobrepunham-se cachos de caracois dinâmicos e brilhantes.

Passou de relance pela paragem dos autocarros, verificou o horário colado no vidro e seguiu para o lado oposto. Seria mais rápido ir pelos seus próprios meios.

A rua era bastante íngreme, e a pulseira comprimia-lhe um qualquer tendão na parte frontal do pé. Sentia a dor a cada passo que dava, e a descida tornava tudo mais penoso.

Chegou a final da rua, olhou para o toldo da pastelaria e de seguida para o relógio. Percebeu que tinha meia hora para beber um café e regressar a casa. Respirou aliviada e olhou de viés para o pé. Seria mais que suficiente, e a subir não é assim tão difícil como dizem.

como deve ser !

2008-08-15T19:35:00.005+01:00

Adoravelmente implacáveis.
Miss Fields maravilhosa, como sempre.

esperar que derreta

2008-08-11T14:38:00.004+01:00

(Parvati Melton)

Irene sentia vontade de pegar num carro e rumar ao desconhecido, mas a adversidade de não ter carta de condução não lhe permitia satisfazer o desejo.Pensava o quão maravilhoso é ter uma família e saber com o que contar. Pensava no que seria se estivesse sozinha no Mundo, como a Grã-duquesa Anastasia à procura dos pais e da avó. Reflectia seriamente até que ponto não era um pecado estar, por momentos, a preferir não ter ninguém. Não queria saber dos problemas dos outros, nem das limitações, nem das vontades. Estava farta. Fartinha até à última ponta, do último cabelo. Quer dizer asneiras mas não pode, porque está num sítio onde não se podem dizer asneiras. Também não pode gritar ou destruir coisas. Resta-lhe pouco para fazer, a não ser fixar um ponto na janela à sua frente, e esperar que ela derreta.

confetis e after shave

2008-08-08T11:57:00.006+01:00

Gerânio pensava quase todos os dias que era uma infelicidade ter nome de flor. Preferia que lhe chamassem Artur. Tinha uma barbearia – Barbearia Moderna – letreiro que pintou cuidadosamente sobre o umbral da porta, em azul celeste. O estabelecimento era o seu mais-que-tudo, e Artur espalhava amor por aqueles 4m2. A lixívia e os ambientadores de aerossóis eram os seus aliados diários.

De manhã, tudo tinha de estar perfeito para a chegada do primeiro cliente do dia. Gostava de alinhar os instrumentos na bancada e de ter as toalhas turcas dobradas em cima desta. Sobre as toalhas espalhava sempre algumas gotas de Old Spice.

A vida era boa e a reputação no bairro não podia ser melhor, Artur era o único barbeiro nas redondezas que desinfectava as lâminas, num aparelho de esterilização de biberões adaptado para o efeito.

Só havia uma coisa que o afastava da tranquilidade e paz que normalmente sentia. Cátia. Pele de cobre e olhos claros, fruto de um alívio ultramarino que acabou em boda. Era uma rapariga pensativa e bastante actualizada quando às tendências da estação. Se a moda ditava amarelo, amarelo era a sua escolha, fazendo questão de usar pelo menos uma peça dessa cor. Pesquisava com afinco os modelos “in” e os modelos “out” nas revistas de teor social. Gostava de sentir que pertencia aquele mundo de celebração e confetis.

Um dia disse às amigas que champanhe com frutos silvestres era uma bebida divinal. Um misto de fascínio e inveja passou-lhes pela cabeça, algumas riram-se bastante.

Cátia fazia da janela do seu quarto o seu posto de controlo. Apoiava o cotovelo no umbral e suportava o peso da cabeça com a palma da mão. Era aí que Artur a via e a adorava, como a uma santinha no escapulário.

Não fosse uma ligeira curvatura da rua, a porta dele e a janela dela ficavam quase frente a frente. Artur passava o dia a desejar olhar para ela, num exercício de difícil equilíbrio entre a descrição e o olhar fixo. Felizmente tinha uma clientela fiel, o que lhe permitia apaziguar por alguns instantes, a ansiedade que crescia dentro de si. Começara já a ter problemas gástricos e insónias ocasionais. Chegaram até a perguntar-lhe se andava com algum problema.

Numa sexta-feira à noite em que nem o chá, nem o leite quente, nem a televisão pareciam fazer efeito, Artur sai de casa. De cabeça perdida entra na barbearia. Fecha a porta, sai para a rua, e olha fixamente para a parede à sua frente. Ergue a navalha, e começa a escavar bem fundo na parede – ARTUR AMA CÁTIA.

e outras coisas

2008-08-05T20:29:00.004+01:00

(Maurice Mbikayi, 2007, África do sul)

Lucília não augura nada de bom. É o terceiro dia em está a substituir a colega, num complexo de escritórios. Prefere mil vezes trabalhar em hospitais, ninguém lhe diz uma palavra e ninguém se recorda do nome dela. É melhor assim. É reservada, não gosta de falar de si, muito menos que lhe façam perguntas.

Vive contrariada desde que veio viver para Portugal. Não quer ter amigos, nem confiar em ninguém. Vizinhos, só os lá da Terra. Família, nem se fala. A irmã há de vir com o cunhado, mas só daqui a uns meses, em princípio.

As coisas têm corrido bem. Dá para o quarto e para a comida, o que sobra envia para Casa. Sai de manhã todos os dias às seis, e regressa todos os dias às oito. Duas vezes por semana faz noite no hospital. Queria lá trabalhar sempre, é tudo mais silencioso e resignado. As coisas são como são e ninguém tenta que sejam de outra maneira.

Quando dá liga para casa da irmã para falar com os filhos. Falam sobre as coisas, do trabalho aqui, do trabalho ali, sobre a escola, e eles dizem sempre que está tudo bem. Ela fica com os olhos a brilhar e aperta a medalha que traz ao pescoço com força. Diz que por cá também está tudo bem, que tem uma senhora amiga e que vão à Igreja todos os domingos.

Não encontra sentido em dizer-lhes que se sente sozinha, e que tem o coração apertado de saudades e outras coisas.

fim de semana old chum

2008-07-27T00:14:00.009+01:00

Ao SÁBADO e ao DOMIGO (não, afinal já não és deprimente. Quer dizer, aceito-te mesmo não assim, mesmo se às vezes te vais abaixo)

fieis amigos,

daqueles que estão sempre lá,

obrigada por existirem.

Susy

2008-07-22T22:20:00.012+01:00

(Theda Bara )

Susy fazia lembrar uma estrela do cinema mudo.
Tinha as sobrancelhas finas e em arco, como uma vírgula longa e bem pronunciada, fazendo com que o seu olhar tivesse sempre uma expressão dramática.

Susy era frágil em aparência e o seu andar era compassado como um metrónomo. Andava rapidamente e de uma forma um pouco basculante. A tira colo trazia sempre consigo duas malas, cruzando-se ao peito, que nunca tirava, nem mesmo quando se sentava.

Susy descendia de uma longa linhagem de artistas mascarados de pessoas comuns. Gerações e gerações de pessoas que sentiam que algo estava mal. Que algo não funcionava como deveria funcionar, que tudo era insuficiente sempre. Mesmo quando deveriam estar felizes e estáveis, não estavam. Não conseguiam perceber porquê, era uma insatisfação, uma incompletude.

A bisavó de Susy tinha muitos tiques, dos nervos diziam. Movimentava o pescoço em todas as direcções. Rodava, torcia, flectia, e tudo isto em grande velocidade. Em simultâneo, piscava ambos os olhos.

Era uma pessoa especial, fora do seu tempo. Os filhos foram desígnios não planeados, nem tão pouco queridos. À medida que cresciam, ia-lhes achando piada, mas mantinha-se à distância, sem grandes excessos ou aproximações. O afecto era para quando tinha vontade, e às vezes não tinha. E não se importava de não fazer o mínimo esforço.

Fumava bastante, sentada na sua cadeira de verga, protegida por uma manta de algodão. Observava as crianças à distância, rodeadas de criadas felizes e luzidias.

À noite, por vezes, escrevia poemas acerca da beleza etérea dos petizes, e da fluidez dos seus movimentos.

A avó de Susy morreu dias depois do parto da terceira filha, silenciosamente. Deixou um bilhete com um verso para cada filhinha.

A mãe de Susy era uma Senhora. Ia ao cabeleireiro todas as semanas e por vezes mais que um dia, para retoques. Forrou a casa de casada de espelhos, transformando a sala de jantar num salão feérico e infinito.

Levava Susy à missa e à confissão, todos os domingos. Susy nunca sabia o que dizer mas lá contava aquilo que, com sorte, poderia valer como pecado. Trazia sempre penitências para casa, o que deixava a mãe satisfeita, com a sensação de dever cumprido.

Susy olhava de olhos escancarados o guarda-fatos da mãe e tinha a sensação de que ia sufocar. Não gostava de estar na sala porque se sentia observada. Geralmente ia para debaixo da mesa da cozinha, aí sentia-se segura.

Passou a infância a desenhar e a fazer caretas ao espelho. Vestia o vison da mãe e imaginava-se um urso comedor de homens.

Aos 18 anos ia a subir a rua de casa e encontrou a mãe sentada no passeio. Correu para ela e perguntou-lhe o que tinha acontecido, a mãe respondeu-lhe: cala-te, cabra. Susy ajudou-a a levantar-se, levou-a para casa e deitou-a. Deu-lhe os comprimidos da noite e foi ler para a cozinha.

O dia seguinte amanheceu igual. Susy saiu de casa com a sua echarpe preferida, as suas pulseiras, as suas sobrancelhas bem definidas, e pediu desculpa por tudo. A olhar para o céu.

love boat

2008-07-09T20:51:00.006+01:00

Seria a primeira vez de Iara. Os serviços da agência fora-lhe apresentada por Zenilde, uma amiga brasileira, já muito batida naquelas andanças.

- Vais ver que vais gostar, é tudo pessoal simpático, educado. Há médicos e tudo. Até advogados, vê lá.

Mas Iara não se convencia, achava aquilo tudo muito estranho, contra as leis do desejo e da atracção. E do Amor. No fundo era isso. não conseguia ver as coisas de outra forma que não aquela que aparece na televisão. Em verdade, não conseguia ver as coisas de outra forma porque já tinha conhecido o Amor. Esse Ser, ou Coisa, ou Nome. Ou coisa sem nome. É certo que tinha já passado muito tempo, quase 15 anos. Mas Iara queria com todas as suas forças e pedia a todos os santinhos, sempre com o cuidado de não exagerar, que Essa Coisa Sem Nome, se cruzasse outra vez no seu caminho. Claro que isso lhe complicava a vida, ou pelo menos, tornava-a menos simples.

Iara sonhava em tropeçar na rua e deixar cair a mala para alguém a apanhar, e depois cruzar o olhar com esse alguém. Sonhava em receber flores brancas, margaridas ou assim, de um rapaz que finalmente arriscara declarar o seu Amor de há muito. Sonhava em casar, claro. Numa quinta, claro. Com karaoke e cascatas de champanhe. Sonhava em ter um anel de 1 ano de namoro, um de noivado, e uma aliança. Tudo em mãos diferentes e altamente específicas. Iara tinha decidido que o seu bolo de noiva teria folhas hera douradas (com ouro verdadeiro) à volta. E por dentro seria simples, porque gostava de coisas simples.

Para o mês que vem fazia trinta anos, e a amiga andava preocupada com ela. Queria que a sua vida desse uma reviravolta e que ela conhecesse alguém, finalmente. Ou sem ser finalmente, só para conversar, nada de mais. Mas isso era de mais para Iara. Uma coisa puxa a outra e o que iriam pensar dela? Com certeza que era uma oferecida, uma pessoa que não se sabe dar ao respeito. E falar assim com um homem? E se ele for compremetido? Casado? Derradeira das aflições.

Zenilde decide então agir sem consentimento, e inscreve Iara numa festa de speed dating que teria lugar num veleiro, à noite. Ela também se inscreve. No dia marcado, diz a amiga que precisa de ir ao gatil, onde são voluntárias, mudar a água dos da ala com mais de 10 anos. Iara claro que anui ao pedido da amiga. A meio do caminho apercebe – se que aquele não é o caminho normal, mas não diz nada. A amiga pára finalmente o carro e estão em frente ao cais, à beira rio.

- O que é que se passa?
- Nada, é a minha prenda de anos adiantada.
- Um passeio de barco?
- Sim, um passeio de barco.
- Mas…
- Vais ver que vais gostar, é tudo pessoal simpático, educado. Há médicos e tudo. Até advogados, vê lá.

Iara ainda tentou dizer qualquer coisa como “médicos e advogados?”, mas a amiga arrastou – a até à entrada do veleiro e colocou-se atrás de uma fila de pessoas. Iara estava hipnotizada sem perceber o que estava a acontecer. Chegou a vez delas e a amiga disse o nome de ambas, a um homem vestido de marinheiro. “Bem vindas a bordo”, disse ele.

E depois tudo se apagou. Perdeu as forças nas pernas e só se lembra de alguém lhe agarrar a mão.

nylon

2008-06-23T12:21:00.007+01:00

Mª Odete dizia à colega Zira que tinha lavado os cortinados no fim-de-semana. Zira respondeu que tinha lavado os tapetes, que aquilo se anda sempre a enrodilhar pelo chão, e é uma chatice.
Odete referiu que só lhe faltavam os cortinados da sala de jantar. Zira disse que tinha lavado a colcha do miúdo mais velho, que saíra de casa para ir às compras e, que quando voltara já estava tudo seco.

- É, é. Agora é uma maravilha. Seca tudo num instante.
- Ao menos isso.

Uma colega mais calada, comenta:

- Só falamos de limpezas e de doenças.

As outras concordaram e retomaram o tema inicial, dando especial ênfase ao tecido do cortinado.

- É que aquele tecido é uma maravilha, tira-se do estendal e parece que está passado a ferro. Todo lisinho, todo direitinho.

- Ai é verdade. Ao menos isso.
Olha que hoje ainda lavo a do mais novo.

piquena consolação

2008-06-20T11:53:00.009+01:00

O sol brilhará sempre mais que 8 quilos de prata.

inesgotável ?

2008-06-11T22:07:00.005+01:00

Petrólio,

para quê?

Temos Vontade de Vencer!

vitória

2008-06-07T22:52:00.008+01:00

Olhai o Povo que vive o momento com a intensidade devida.

Maravilhoso Coração.

É com gratidão transbordante que, à distância, os heróis sentem o calor da Pátria.

Viva a bandeira Portuguesa e tudo o que lhe diz respeito.

E pela TV surgem acenos agradecidos.

Vitória

auras

2008-06-03T22:44:00.007+01:00

- A minha aura é magenta.

- Quem disse?

- A avó.

- Já? A mim não me disse nada…

- És pequena. As cores estão todas misturadas.

- E depois?

- E depois, tem que ficar só uma.

- Então, e se eu não gostar da cor?

- Não digas isso!

- Porquê?

- Porque isso não se diz.

- Porquê?

- Porque a avó disse. Além disso, só há cores bonitas.

- Há cor-de-rosa?

- Acho que sim…lilás ou assim.

- Só espero que me calhe essa!

- Pode ser que sim. Se pensares muito nela, pode ser que fiques com essa.

- Pensaste muito na tua?

- Nem por isso. Calhou-me.

- E agora? Tens de andar sempre com roupas da mesma cor?

- Não, agora “não me posso conformar” e tenho de levar
“energia criativa ao Mundo“.

- … que fixe!

- Pois é.

- O que é que é isso?

- Não sei.

- Foi a avó que te disse?

- Foi.

domingos

2008-06-02T20:03:00.007+01:00

Depois de almoço, domingo.

(Battery Park, NY, 2008)

Depois de almoço, domingo.

(Seurat, Sunday afternoon on the Island of Grand Latte, 1854)

aconteceu ao herói

2008-05-28T22:08:00.011Z

O Herói andava pelas ruas da amargura. Não comia, não dormia, não estabelecia relações interpessoais saudáveis. Estava magro e olheirento. E a sua alimentação consistia em barras de chocolate com manteiga de amendoim.

Os amigos desistiram de lhe telefonar porque ele nunca atendia o telefone. Chegaram mesmo a fazer-lhe uma visita surpresa. Bateram-lhe à porta com uma caixa de gelado king size de Strawberry Cheesecake, e nada. Não abriu a porta. Limitou-se a continuar no sofá, de barriga para cima, a olhar para o tecto. Bloqueou o som que ouvia do outro lado da porta e foi como se ele não existisse.

Os amigos não insistiram. Pensaram que não estava em casa e voltaram para trás com o gelado, que acabaram por comer no metro porque estava a derreter.

Enquanto olhava para o tecto focou um determinado local onde o estuque estava escuro, devido à humidade. Concentrou-se como quem está a trabalhar numa coisa muito complicada. As horas passaram por ele, foi ficando escuro e nada. Não se moveu.

O impulso de sair do sofá foi gerado pela falta, já quase biológica, da manteiga de amendoim. O corpo não perdoa, nem disfarça. Depois, levantou-se e foi ao stock da cozinha.

Há uns dias decidira tapar a janela da cozinha com um jornal. Não lhe agradava a ideia de ter um helicóptero sempre a rondar a sua janela, a sua vida. Assim, já não o via, apesar do barulho lá fora continuar imperturbável. Mas era como se não estivesse lá. Concentrando-se um pouco, podia mesmo acreditar que aquele som significava outra coisa qualquer.

Aconteceu um dia, naqueles dias em que só lhe restava um chocolate no armário e a urgência o fazia sair de casa, o destino mudar o rumo do Herói.

Nesse dia, desceu os habituais três lances de escada e principiou-se para a porta da rua. Lá fora corria uma brisa de final de tarde, à qual já não estava habituado. Parou por uns segundos, a tentar perceber que sensação lhe trazia aquele vento contra a cara. Não conseguiu perceber.

Seguiu caminho, tinha ainda de andar dois quarteirões até abraçar a loja de conveniência. À medida que andava mais depressa, a brisa tornava-se mais intensa dando-lhe um brilho de água aos olhos. Apeteceu-lhe respirar fundo mas ao vislumbrar o néon da loja, seguiu viagem. O seu coração batia já rapidamente ao pensar na possibilidade de não existir a quantidade de barras que queria comprar.

Quando estava a chegar ao passeio ouviu um som agudo e suave que como sempre tentou ignorar. O som continuava, persistia. Parou. Mesmo à sua frente, o som ganhou contornos, um corpo. Ali estava um gato que o olhava nos olhos.

O Herói paralisou e, sem saber porquê, retribuiu-lhe a medo o olhar. O gato miou e dirigiu-se a ele rapidamente, enroscando-se nas suas pernas. Olhava para ele e miava, como se o conhecesse há muito tempo. O Herói mais uma vez, não estava a perceber. Mas parecia sentir alguma coisa. Retribuiu-lhe então os gestos.

Agia agora com a naturalidade que já não conhecia em si.

Ali ficou, esquecendo-se do que tinha para fazer.

bicho de conta

2008-05-17T16:58:00.005Z

Amor correspondido. (Publico/Artista, entenda-se). 24 fados , um encore planeado e outros três expontâneos. Por vezes a tensão fintou-lhe o resultado, e não o deixou ir até onde consegue e sabe. Não interessa, o que fica do concerto são os momentos contidos, concentrados e verdadeiros.

...ai.

doces noites de mirtilo

2008-05-02T10:52:00.006Z

Ao sabor de tarte de mirtilo...o Amor. Assim, inesperado e doce.

É sempre bom ver um filme que previligia a interpretação dos actores, e que lhes dá espaço para existirem, sem grandes arífícios. Simples.

Algumas coisas são especiais neste filme - a Menina Portman (!), a Menina Weisz, o David Strathairn. Vale a pena por eles. Vá lá...o Jude Law também vai bem.

Releve-se também a fotografia que nos cativa do princípio ao fim.

Só uma coisinha... O realizador decidiu convidar a Norah Jones para protagonizar a história central do filme. Nada contra, até prova do contrário...bom, na verdade não resultou. Apesar de ser muito bonito ver a Menina a comer a pie com gelado de baunilha (é mesmo), apartir do 15º minuto de filme a bucolice/ingenuidade da rapariga deixam de fazer sentido. E a interpretação torna-se um pouco enjoativa e desinteressante.

Seja como for, e Miss Jones à parte, é um filme a ver.

Blueberry Nights para todos é o que eu desejo!

passam por ela

2008-04-03T12:43:00.005Z

Maria da Luz olha para os seus botões e só lhe vêm músicas à cabeça. Logo agora que tinha de se concentrar noutras coisas. Mas é tão difícil. O pensamento foge-lhe e a sua testa é uma gigantesca banda sonora. De um gigantesco filme.

Olha para os botões porque ouviu dizer que ao focarmos um ponto, estamos a potenciar o nosso poder de concentração. Não deixa de ser verdade, mas só se consegue concentrar no som. No som. No som. No som.

As restantes informações que o mundo lhe transmite, passam por ela e continuam viagem.

I put a spell on you

2008-03-27T23:50:00.004Z

A rapariga estava petrificada. Sem reacção. Movimento ou raciocínio.
Então, é apenas uma música! Disse ele.

Nem pensar. A música continuava a rodar e nada acontecia. Todos dançavam, absortos num mundo estranho e difícil de explicar. Ninguém parecia importar-se com o que estava a acontecer, simplesmente não era possível. A energia era demasiada, não dava para parar, e os olhos ou estavam fechados, ou abertos não conseguiam ver.

À medida que as músicas iam mudando, a vibração do grupo aumentava. Com a certeza de ali estarem, com a certeza do som que se repetia.
A rapariga permanecia imóvel.

Já passou…Queres água? É apenas uma música… Disse ele.
Mas habituada a acreditar no que lhe diziam, sentia-se enfeitiçada. Uma estátua humana, de vestido curto e cabelo armado.

Que tenho de fazer? Perguntou ele. Mas ninguém sabia.
Muito menos ela.

primavera

2008-03-21T16:51:00.004Z

(muito pequeno poema)

O Inverno acabou, disse o homem. E debaixo da janela está um monte de coisas inúteis.

Os animais chegam em busca de calor.
Os animais partem à procura do ar frio.

Milhares de pequenas penas caiem no parapeito da minha janela, disse o homem. Os pássaros viajam, por aí. Procuram, por aí.

O céu está diferente porque penso nisso, reflecte o homem. Afinal azul, como sempre esteve.

Surgem cores por aí.

"tudo começou com uma cadeira"

2008-03-17T13:36:00.003Z

Juno

Há filmes que têm de ser vistos. É o caso.

o cão

2008-03-16T18:19:00.004Z

(Ay O, stone scissors paper, 1971)

O Cão estava debaixo do enorme edifício. Lá em cima, a cerca de 20 metros, o que é bastante para um cão, erguia-se um gigantesco néon azul, a anunciar O Centro Comercial.

Habituado a olhar para o chão, não se deu conta da evidência, que se situava acima das suas orelhas pretas e caídas. Preocupava-se antes, a farejar o caminho de saída porque toda aquela zona era deveras complicada e sobretudo, com pessoas a mais.

Ele gostava de pessoas, mas é preciso manter uma certa distância de vez em quando, e então sendo assim tantas, ainda se torna mais necessário.

Estava portanto muito confuso, sem sair do mesmo lugar.

Por vezes levantava uma orelha, que caía logo a seguir, provavelmente devido à genética e ao hábito de a ter assim, caída.
Como é óbvio, ninguém lhe ligava nenhuma. Ninguém percebia que ele ali estava, que existia.

As pessoas iam passando com os seus sacos, para os seus carros.

Não era suposto estar ali um cão. Muito menos um cão sem rumo.

paz

2008-03-14T14:30:00.003Z

(designforpeace)

Pequena referência a esse estado de alma.

caramel

2008-03-09T18:40:00.005Z

Tudo se passa num cabeleireiro.

Não é Almodovar, dá ares. Não interessa.

Beirute, Mulheres, Alá, Nossas Senhoras, Vernizes Berrantes, Dores, Desejos e Caramel (não vou dizer o que é...).

A Ver.

mariana tenta adormecer as ideias

2008-03-03T11:21:00.007Z

(Duma, Ainda Não Sei, data?)

Mariana começava a sentir sono. O torpor invadia-lhe o corpo como uma manta pesada e macia. não sentia quase nada, só o fechar de ideias, olhos, e pensamentos.

Tudo se sublimava e como era bom. Parecia ser. As Coisas, aos poucos, iam-se descolando da sua cabeça, deixando mesmo de existir.

O sofá parecia o alvo perfeito, que em comunhão com tudo o que não sentia, ia fechar todos circuitos - não dar/ não receber.

Amanhece, e Mariana no sofá.

O sol acordado bate-lhe na cara, e indica-lhe que é um dia diferente do anterior. Ela sente aquele calor, mas finge que nada se passa.

O sol foi subindo, subindo, até ser inequívoca a sua presença.

Mariana deixa-se estar contorcida no sofá e fixa a janela.

Olha para a luz, todas as ideias voltam a tomar o seu lugar.

pérola do rio sabor

2008-02-26T12:15:00.004Z

( Diana Costa, Complex Connection, Data?)

Benedita tem um restaurante só para almoços. Situa-se numa rua cuja inclinação é fora do normal. Felizmente para Benedita, o estabelecimento fica no começo da rua, e as suas varizes não se ressentem mais do que o normal, e esperado.

Instalara-se na zona há cerca de dezoito anos. É transmontana de origem. O restaurante está em seu nome mas, para todos os efeitos, o marido assume-se como gerente. Este apresenta-se na Casa por volta do meio dia, sempre bem arranjado, desempenhando, na perfeição, o papel de anfitrião e homem trabalhador. Apenas perante os Outros, porque é bem claro quem comanda as operações.

“Pérola do Rio Sabor” o nome escolhido, e ficou desde logo conhecido como sendo um restaurante de boa qualidade, por toda aquela zona da cidade. À hora de almoço está sempre lotado; taxistas, motoristas, viúvos, lojistas, e outros, com mesa reservada e tudo.
Benedita acorda todos os dias às seis da manhã, e vai à Praça comprar tudo o que precisa para os dois Pratos do Dia.

Pelas oito, passa a carrinha do pão, que faz a entrega das carcaças necessárias ao dia. Transacção que se realiza através da janela do estabelecimento.
Bruno é o filho. Tem 15 anos, e uma paixão febril por todo o tipo de música electrónica. Benedita não compreendia, muito menos aceitava aquilo. Sempre achou, do fundo do seu coração, que o lugar de Bruno é nas mesas, a ajudar a Mãe.

Para Bruno, tudo Aquilo o enervava. Todos os dias as mesmas pessoas, as mesmas coisas para fazer, o pai, a mãe. Andava a alguns meses a planear escapar daquilo tudo. E um dia, aconteceu. Saiu de noite, rumo não se sabe muito bem onde. Provavelmente, para casa de algum amigo onde pudesse sonhar em pôr música, numa discoteca importante da capital.
Quando se deu conta do sucedido, Benedita, ficou muito parada. Estava na sua cozinha, ainda às escuras, por ser manhã cedo. Fixou as alheiras penduradas na parede junto ao fogão, e disse: filho da puta.

Pegou na faca (na grande), afiou-a na pedra, e começou a cortar os calos duros das couves, depois migou tudo o que tinha para migar, descascou, e ligou os lumes. Entretanto chegou o pão e fez-se a transacção. Bateu os bifes e pôs as mesas. O dia continuou. Chegou o marido, para a cara de quem não olhou, e a Casa foi-se enchendo de gente que queria ser servida o mais rápido possível.
Benedita sentia as pernas a tremer, mas nada disse. Continuou como se de um dia normal se tratasse.

Pelas três e meia, o espaço estava de novo, vazio. Benedita pôs a loiça na máquina, e guardou pequenos restos de comida em tupperwares. Limpou a bancada. Depois de ter tudo arrumado e limpo, lembrou-se que quarta-feira (o dia seguinte), era de bifes de cebolada. É preciso deixar a cebola esturgida sobre os bifes, de um dia para outro, de contrário, não ganham sabor.

Foi buscar a faca e as cebolas. Lavou-as, tirou-lhes a casca, e começou a cortar rodelas finas, cada vez mais. Ao primeiro corte, Benedita sentiu aquele vapor nos olhos. Continuou a cortar e os olhos encheram-se de lágrimas. Depois, pousou a faca e as cebolas no tampo da mesa. Sentou-se no banco da cozinha. E chorou, como nunca tinha chorado.

Ela

2008-02-22T22:35:00.004Z

(Uemura Shoen, 1918, Flame)

Ela não precisava de dizer uma palavra. Nem se sabe explicar. Era um baixar da cabeça imperceptível para todos (até os pássaros mais atentos seguiam o seu caminho, sem reparar).
Tudo se realizava na parcimónia das horas compridas, sem pressas ou denúncias.

Caminhava ausente, a pensar em tudo. Tentava separar os pensamentos das emoções, dos imprevistos, das dores. Às vezes conseguia.
Como um recorte infantil, pairavam à frente do seu nariz , e só por ela visíveis, dezenas de papelinhos com códigos, cores, palavras soltas, versos, imagens, partes de fotografias,de canções.

Depois, a tarefa era ordená-los por importância ou interesse. Aqueles que ela não compreendia, guardava para mais tarde, na esperança de conseguir perceber o seu significado.

Os que conseguia ordenar eram fixados pelos seus olhos, e imediatamente levados para um lugar seguro e quente, dentro de si.

Alguns eram esquecidos, por não serem suficientemente verdadeiros.

Enquanto isto, continuava a sua viagem sem que nada a incomodasse.

o poço

2008-02-20T20:44:00.005Z

(Akiama Iwao, Which Way Shall We Go, 1989)

Alguns homens discutem entre si:

- No fundo deste poço, existe outro poço. Um pouco mais pequeno, mas bastante parecido.

- À volta de ambos crescem umas pequenas plantas verde escuro. Quase negras.

- No fundo de ambos os poços não existe nada. Nada. Nem sequer é vazio, é simplesmente Nada.

- Antigamente, no tempo em que chovia muito, o poço tinha água até acima, e flores férteis.

Mas não há provas de tal ter acontecido.

Por fim, unânimes:

- E sem provas, não se pode julgar o passado.

desvio

2008-02-15T09:52:00.004Z

A Rapariga estava muito triste. As coisas não tinham corrido como planeara. E como planeara tudo tão bem. Até à mais ínfima possibilidade, hipótese ou sopro. Agora, via-se perante uma série de marcações que não tinha ensaiado e, pior que tudo, a história transformara-se, estava diferente.

Tudo isto metáforas, porque a sua vida era bastante real. Demasiado até.

Sentia-se desamparada e pequena, a ser engolida pelo tamanho do Mundo. Gigante, em relação a si.

o prémio

2008-02-11T19:21:00.001Z

Teodora não sabe o que é tanto dinheiro. Dinheiro que dá para comprar carros e casas, e todas as coisas até um limite difícil de imaginar.

Teodora tem o passe L2. Apanha todos os dias quatro transportes, duas vezes por dia. Normalmente não anda com dinheiro no bolso.

Soube de tudo no café onde costuma ir tomar a bica de manhã. Não lhe puderam entregar o prémio, era demasiado.

Nesse dia, apanhou os transportes habituais, para chegar ao destino habitual. Quando lá chegou disse à melhor amiga: - ganhei o 2º prémio, - estás milionária!, - é, é muito dinheiro. Entretanto, já todos sabiam da notícia e pairava sobre as cabeças, um sopro de irrealidade.

Teodora tinha ganho milhões e não sabia muito bem o que isso significava.

Como num dia normal, regressou a casa, apanhou o autocarro e depois o outro autocarro, e depois o metro, e depois o último autocarro. Lanchou torradas com bastante manteiga e bebeu leite quente com café solúvel. Ajudou a mãe com a roupa e fez as camas de lavado. A seguir ao jantar, viu a novela. Deitou-se cedo à hora de sempre, e adormeceu tranquila, como de costume. Sonhou que jantava naquele Chinês grande e bonito, e que comia tudo o que lhe apetecia. Até gelado frito.

hora de almoço

2008-02-06T12:40:00.001Z

(Alice Murdoch, Morsel, 2005)

Felícia ansiava que chegasse a sua vez de almoçar. O tempo passava e a sua fome tornava-se maior que o balcão que a separava do Mundo. Estava desconfortável e tudo parecia incentivar essa sensação.

Porque se continuavam a aproximar as Pessoas. Os idosos. Porque não entendiam que ela não podia fazer mais nada?

Como felino a marcar o território, mantem as unhas bem rentes ao tampo da madeira macia.

Na sua cabeça ecoa uma contagem crescente - meio dia e dez, meio dia e quinze, meio dia e vinte e quatro...

O nacarado do verniz quase estala. O seu brilho ameaça todos aqueles que ousam aproximar-se.

ano novinho em folha

2008-01-05T14:25:00.002Z

Abraços a todos.

Brinde aos altos voos!!!

cristiana fica grávida

2008-01-05T14:06:00.001Z

Naquele dia cheguei a casa com vontade de falar. Peguei e disse. O que se passou a seguir foi o silêncio. E depois, uma estalada ali mesmo na minha cara, do lado esquerdo. Se fosse noutra altura qualquer, teria gritado e chamado nomes. Mas não naquele momento. Eu tinha mais forças que alguém podia imaginar. Subterrâneas, minhas, de mais ninguém. Ela, fitando-me nos olhos, disse apenas - que queres fazer da tua vida? – nem era bem uma pergunta, era uma fala atrasada. Não ouvi bem. Era tudo muito estranho.

Eu, feliz, e à minha volta nada parecia querer acompanhar-me. Estou grávida, não estou doente – respondi com a vitalidade que crescia dentro de mim. Ela gritou – cala-te, é melhor não dizeres mais nada. E fui para o meu quarto. Deitei-me na cama. Barriga para cima. Senti o meu piercing, comprado a custo no último mês. Por enquanto, era só o que conseguia sentir, um enorme piercing azul e brilhante.

O Mundo conhecia o meu segredo. Estava radiante. Olhava-me todos os dias em frente ao espelho, sob todos os ângulos possíveis. Procurava sinais, esperava que o meu corpo falasse comigo. Não foi preciso muito tempo, apesar de naquela altura tudo parecer passar demasiado devagar. As minhas calças pretas de ganga elástica tinham deixado de apertar assim, de um dia para outro. Nesse momento, precisei d’Ela. Fui falar-Lhe. Respondeu-me que agora resolvesse, já que era tão adulta. Não pensei estar a acontecer, aquilo que estava a acontecer. E o piercing de brilhantes já não fazia Aquele sentido.

Aos poucos, comecei a arrumar a minha roupa em dois grupos, o Antes e o Depois. Cada vez eram mais as roupas do Antes e menos as do Depois. Precisava de umas calças, as únicas que davam para vestir eram brancas e de fato treino. Não podia ser, eram as calças de fim de semana, de casa. Tomei a Primeira Decisão. Vendi o leitor de Mp3, por quinze euros à vizinha da cave esquerda. Era agora independente para comprar a Minha roupa.

Fui a uma loja mesmo só para grávidas. Tinha coisas bonitas, a loja. A única coisa que lá havia por aquele preço, eram fitas para o cabelo e palmilhas para os sapatos. Tinha uns Nike, não precisava daquilo. Esperei pelo sábado. Feira do Relógio. Tops espectaculares e óculos de sol de marca. As calças – pensei. Percorri a feira, incandescida por aquilo tudo. Vi umas calças pretas, com brilhantes nos bolsos de trás. Percebi que tinha de escolher uma coisa de que não gostava especialmente. Só me restavam ou, mais umas calças de fato treino, ou umas calças tipo linho. Escolhi as tipo linho. Dez euros, de uma cor horrível. Voltei a percorrer a feira. Encontrei um top por cinco euros e meio, com uma boca estampada à frente, vermelha e com brilhantes.

Sentia-me uma formiga bem disposta, a preparar-se para o inverno. No café, os sorrisos multiplicavam-se, mas dava para ver que eram só as minhas amigas. Os outros olhavam-me de lado, como se padecesse de alguma doença contagiosa. Estou grávida, não estou doente. Era só um grito cá dentro. Às vezes ouvia sussurros das mulherzinhas da loja de congelados. Que me importava aquilo. Sentia-me mais bonita e importante que nunca.

Houve uma Sexta-feira que a Sónia não me ligou. Estava vestida e tudo. Tinha um top amarelo que cruzava nas costas e à frente dizia Star. Esperei um bom bocado, nem me estava a aperceber que as horas iam passando. A Sónia ia ligar e pronto. A certa altura mandei um sms – tão gaja? / tão, tá td? / td. qd é q passas? / chavala, já tamos no spot, o ppl pensou que n querias ir sair / ya...? / ya gaja, xau aí, fica bem. Milhares de ideias passavam-me pela cabeça. Senti – me perdida, toda arranjada. Argolas, pochete da Nike.

As próximas noites foram pacíficas, mas havia qualquer coisa no ar. Não era a mesma coisa que Dantes. Parecia que o Pessoal tinha medo de falar comigo, que não sabiam o que dizer. Deixei andar. Não percebia aquilo, eu não tinha deixado de ser eu.
A barriga começou a crescer. Não havia espaço para dúvidas, à vista de todos eu era uma mulher grávida.

Foi no final de uma aula de Português – então, como é que as coisas estão a correr? / Tá tudo bem stôra / e têm – se cuidado, tem ido ao médico? Médico? A última vez que tinha ido ao centro de saúde foi para ir buscar a pílula. Não era uma médica, se calhar era. Deu-me aquilo e pronto. Não stora, eu sinto-me bem / Mas sabe que é muito importante ir ao médico (...). E depois disse muitas coisas. Parecia que a realidade se estava a afastar de mim.

Não estou doente. Não estou doente.

E depois a vida mudou.

a pequena ideia

2007-12-09T17:09:00.001Z

( Edward Matthew Hale, Blue Mosaic)

A Pequena Ideia era uma criatura muito pacífica. Não falava ao telefone, muito menos ao telemóvel, não via televisão, excepto para saber do estado do tempo, e não dava ouvidos às más línguas. Vivia a sua vida como quem tem direito a ela, e nada mais.

Todas as manhãs acordava sem precisar de despertador. Vestia-se rapidamente (não gostava de perder tempo) e ia para o beiral da sua pequena janela, pensar. Muitas coisas lhe passavam pela cabeça e tudo era cuidadosamente apontado, num bloco de notas sem linhas.

Encostado, a uma das quatro paredes da sua casa, estava um armário com mil gavetas, todas com a mesma largura e profundidade. Era aí que guardava as suas notas. O armário estava dividido em várias secções, sendo possível acrescentar-se outras tantas, conforme o assunto pensado. As secções mais preenchidas diziam respeito ao estado do tempo, ao futuro da Humanidade, e ao amor. Era para estes temas que o seu pensamento mais viajava, todas as manhãs.

A Pequena Ideia nunca se comovia, a motivação e a necessidade de pensar tinham-na tornado imune a esse tipo de coisas. Escrevia, escrevia, e deixava o dia passar por si. Até ao dia seguinte.

senhorita dezembro

2007-12-09T16:48:00.001Z

Para este mês, que já vai no seu nono dia, a escolha da Senhorita do Mês inclinou-se para uma rapariga tão discreta quanto intensa - a Menina Natalie Wood.

Doce, magnética (e bem acompanhada...) neste Dezembro que se quer quentinho.

senhorita novembro

2007-11-17T11:32:00.001Z

Senhorita tardia...mas o que é esperado sempre chega.

Para este mês, uma Senhorita que sabe o que quer. Decidida. Faz o que pode para encontrar aquilo que deseja. Segue em frente, levantando-se sempre que tropeça no Inesperado.

Bebel, é a Menina do mês.

flutuou ao vento

2007-10-20T14:16:00.001Z

A bandeira flutuou ao vento, como se de um grande lençol se tratasse. Um gigantesco pedaço de pano sem monograma ou cor específica. À medida que o vento passava por ele, nada se tornava claro, era tudo uma inebriação.

Dúvida, névoa.

O embalo dos movimentos aleatórios fixava-se em cada retina, em cada boca entreaberta. Liberdade! – gritavam alguns – Liberdade! E com eles, pequenas bandeiras se agitavam, dentro de mãos de todos os tamanhos.

senhorita outubro

2007-10-09T19:36:00.001Z

Amigos,

Finalmente, a Senhorita. E desta vez...a Senhorita Marple, assim como num hino ao espírito prático e à solidez dos neurónios.

É preciso respirar fundo e farejar a próxima pista. Mesmo muito escondida, ela existe e só de olhos bem abertos se consegue encontrar.

Abraço a todos, neste período de inspiração grau mínimo.

o pequeno piolho

2007-09-19T19:01:00.001Z

O Pequeno Piolho cresceu. Já não era um piolho pequeno. A Vida soprara o seu hálito fresco, mesmo para cima dos seus cabelos castanho claro. Agora novas coisas acontecem. O Pequeno nada teme e de sorriso nos lábios, segue o seu caminho.

o cavalo néon

2007-09-18T01:48:00.001Z

Há tantas pessoas especiais – disse o Pequeno Homem das Farturas, tentando reanimar o

amigo. Mas o Cavalo Néon mantinha-se cabisbaixo, de semblante perdido e menos luminoso que antes. O amor acabou, o amor acabou – balbuciava lentamente, hipnotizado com as próprias palavras.

senhoritas setembro

2007-09-02T16:22:00.001Z

Setembro

Este foi o mês em tudo começou (o aquieagora). Este é também o mês em que tudo começa - escolas, trabalhos, empregos, abertura de espírito para o outono. Por Isto, pensei que seria útil escolher uma Senhorita muito especial. Assim, e porque os afazeres, encargos, responsabilidades e dúvidas são muitos, não encontrei nenhuma Senhorita Mortal que se adequasse à tarefa de representar este mês. Problema resolvido, afinal é para isso que as Fadas existem.

Fauna, Flora e Primavera, são as Senhoritas do Mês. As três, porque não fazia sentido separá-las. Que sejam uma inspiração de força e confiança para os nossos Setembros.

a coisa

2007-08-11T01:10:00.001Z

( Amada Negreiros, título?, data?)
Diz a rapariga da mesa de pé de galo.

Quando eu for grande, quero escrever um ensaio. Assim, sobre qualquer Coisa. Qualquer Coisa que eu veja e, que toda a gente veja também. Mas como é um ensaio tudo vai parecer muito interessante. Será muito interessante.
Cuidadosamente dissecarei os vários ângulos da Coisa e explorarei os prós, os contras, os condicionantes, os inibidores, e os facilitadores da sua engrenagem.
Serei certeira nas minhas observações e concisa nos raciocínios efectuados. A Coisa, que inicialmente seria uma qualquer entre muitas, vai-se tornando, lenta e progressivamente, talvez numa Coisa interessante e, certamente, diferente do que era no primeiro olhar.
Todas as palavras ditas serão pensadas, reflectidas e por fim, passadas para o papel. Fará tudo muito sentido. O fio da meada será silenciosamente desenrolado e, o pequeno nada do princípio ganha corpo, chegando mesmo a andar pelos próprios pés.
Tudo isto se passará com a naturalidade do crescimento. Como quando eu for grande.

senhorita agosto

2007-08-02T21:39:00.001Z

E este mês, só podia ser uma Sereia no espaço Senhorita.

É a Menina Esther Williams, de braços sempre abertos à água e ao sincronismo dos movimentos.

Leve, como se querem as férias.

a sra nua

2007-07-30T14:16:00.001Z

A Sra. Nua tinha grandes preocupações. Nunca sabia se podia, ou não, abrir a janela do seu quarto, da sua sala. Estar sempre despida era condição para ser feliz. Aos olhos dos outros, naquele tempo e naquela cidade, era uma coisa muito feia de se fazer. Andar nu. Assim, evitava sair de casa. Tinha tudo quanto precisava entre paredes, e claro, uma janela secreta, oculta por uma cortina de tela forte. Era o seu olhar sobre o mundo – as traseiras, o pequeno pátio esverdeado com os seus habitantes. Curiosos às vezes, e passivos perante a sua nudez. Assim era e sentia-se bem olhada por eles. Não sabiam desvendar o seu segredo.

panela de pressão

2007-07-21T16:35:00.002Z

Ela está cansada e todos os dias, pela manhã, diz para si mesmo " quase Agosto, quase Agosto". Enquanto isso, e porque está irritada com o Mundo, diz ao Esposo - também ele cansado e a precisar de férias:

" Qualquer dia amor, vais mudar de cor

vou servir-te o teu café com sal

embrulhar o pão no teu jornal

pela manhã..."

Ele já nem responde. Expira fortemente e dá-lhe um beijo na testa.

(o que está entre aspas é das Doce)

nova exposição ! ! !

2007-07-10T10:59:00.003Z

E eis que... há uma nova exposição no Museu Nacional de Etnologia.

" A exposição Pinturas cantadas: arte e performance das mulheres de Naya, mostra as obras realizadas pelas mulheres das comunidades Patua do Estado de Bengala na Índia, que cantam as histórias que pintam em extensas tiras de papel. Os temas tanto retomam o repertório das tradições orais, como falam de mudanças sociais e políticas e acontecimentos de marcam a vida da aldeia, do país ou do mundo"

A ir ver.

Infos úteis:

Morada: Av. Ilha da Madeira1400 - 203 Lisboa

Contactos:

Telefone(351) 21 3041160 / 21 3041169 Fax(351) 21 301 39 94

Horários:

3ª feira: 14h00-18h00
4ª feira a Domingo: 10h00-18h00
Encerrado à 2ªfeira
Taxa de Ingresso: 3 Euros

Transportes:

Autocarros: nº 28, 32 e 49
Comboio: linha Cascais/Cais do Sodré - estação de Belém
Comboio Turístico: partida do Mosteiro dos Jerónimos

A ver.

procuram-se

2007-07-09T20:07:00.001Z

( Merello, Mi hijo dormindo, 2000 )

Procuram-se soluções e tratados de paz.

chica-chica-bum-chic

2007-07-04T13:09:00.001Z

Doida Carmen. Criativa Carmen. Menina internacional.

É Julho e o calor apela ao tropicalismo que há em nós.

Virtuosa América do Sul !

indian summer

2007-06-22T16:43:00.001Z

Há meses que parecem eternos. Como domingos ou festas de anos.

constatação

2007-06-18T00:13:00.001Z

( Fotografia de Diane Arbus, Blaze Starr in her living room, 1960 )

Se segunda - feira fosse um animal

seria um mosquito.

senhorita junho

2007-06-12T10:52:00.001Z

Míscaro prevaricou, e ainda não tem Senhorita este mês.

Um Fiel Leitor mandou a dica, e aqui está a Menina.

Chama-se Thandie Newton e via-a pela primeira vez num filme do Bertolluci, em português - Assédio. A ver, a ver.

Tem uma expressividade muito forte que nos prende mesmo ao ecrân. Além disso, é bonita e simpática (pelo menos na tela branca, que é o que nos interessa).

Entretanto, já entrou numa série de Blockbusterianos, e a ultima vez que a vi foi em Crash, onde tem uma cena arrepiante...não vou contar....ui intensa - tensa.

É a minha escolha para este mês de calor.

Fiquemos com a Flor - Cor da imagem, em tom de inspiração para as férias quase próximas.

amor amor

2007-06-07T14:52:00.001Z

- ..... - Diz a Rapariga. E suspira.

miau

2007-06-05T17:56:00.001Z

( Monica Bellucci, em Malena )

A Sra. Gato vivia satisfeita numas águas-furtadas, de uma cidade velha. Vivia sozinha, e bem. Tão bem, que sempre que se tinha de deslocar, para ir comprar cigarros ou assim, sentia que tinha de mover montanhas. Era aborrecido, chato. Ter de dizer b-o-m d-i-a e c-o-m-o e-s-t-á o s-e-n-h-o-r.
O estranho é que por mais enfadonha que estivesse a sua expressão, todos insistiam em comunicar com ela.

pequeno diálogo

2007-06-02T22:48:00.001Z

(Odilon redon, landscape, 1875 )

Pequeno diálogo entre caminhos

- Passa por aqui muita gente?

- Tem dias. Há noites de grande movimento.

- E gostam de andar aqui assim, no meio de tantas pedras?

- As pedras têm o seu encanto.

- Não percebo.

- Andar por entre as pedras... tropeçar, ser ajudado por alguém. De novo de pé. Agora de mão dada...compreendes?

- Para dar as mãos é preciso cair?

- Não sei e, realmente não me interessa. Isto é estreito, tortuoso, com um clima tão instável que só as pedras se dão bem, e no entanto... as pessoas aparecem.

- Não me faz muito sentido.

resolução

2007-06-02T21:28:00.001Z

Ah, ok ....já sou MÍSCARO outra vez... não que FEVER não me soasse bem... mas fico feliz pelo regresso do cogumelo do Outonal.

dúvida

2007-06-02T21:23:00.001Z

Porque é que eu agora me chamo FEVER? ...onde está o MÍSCARO?

....Blogs... !

sedução

2007-05-28T18:38:00.001Z

Inevitável é não partilhar esta maravilhosa receita, com resultados igualmente maravilhosos.

Chama-se Petit Gateau e seduz à primeira dentada.

Idealmente faz-se acompanhar de gelado de nata ou baunilha.

Ingredientes:

200g de chocolate = uma tablete

200g de manteiga ou margarina

2 ovos + 2 gemas

3 colheres de sopa de farinha

uma chávena de açúcar

Material:

Formas pequeninas

Preparação:

( calma que é fácil )

Levar o chocolate ao banho-maria e juntar a manteiga. Mexer suavemente até ficar um creme apetitoso.

Noutra taça, misturar o açúcar com os ovos e as gemas. Mexer ,mexer, até esbranquiçar.

Misturar o creme apetitoso de chocolate à mistura de ovos e açúcar.

Ok, depois é só juntar a farinha e mexer tudo bem.

Isto vai ao forno, certo?

Untar as forminhas e polvilhar com farinha. Pôr uma colher de sopa do creme final (só uma que depois cresce). E levar ao forno.

Atenção: no forno é só cerca de 10 minutos. Serve-se quente.

A realidade corresponde à imagem. Mesmo.

É viciante, como só as coisas muito boas podem ser.

quando

2007-05-20T17:32:00.002Z

( Kenney Mencher, Nexus. 2006 )

Quando a vida passa ao lado

não interessa se sabemos coisas importantes.

cantiga

2007-05-16T21:25:00.001Z

( katz, song. 1980 )

No princípio era claro como a água.

As roupas de marca estavam alinhadas no armário.

O conforto estava disponível. Para amar ou assim.

Roupa engomada. Alfazema e assim.

O que acontece é que o para sempre das coisas não existe em nenhum lugar.

Só nas pedras, e não se tem a certeza disso.

procura-se significado

2007-05-14T11:14:00.001Z

Frase à la carte : "24 sobre 24 horas"

...?

uma rã sábia

2007-05-12T12:31:00.001Z

(Blinky Palermo, 1970. Untitled)

Consellhos de uma rã sábia:

Deixa descer essas cortinas
que magoam o sol
e olha para lá dos outros.
Leva pela mão de mansinho
o que eras
e conserva as vergonhas de ontem.
Não esqueças.
Folheia muitas vezes até saberes muito bem
o que está escrito
e o que dizem as imagens.
Sorri ao passares por ti
mesmo que te pareças ridículo.

sem título

2007-05-09T20:38:00.001Z

Felicidade é chegar a casa.

a árvore

2007-05-05T20:43:00.001Z

Era uma vez uma árvore muito longa. Tão longa, que lá caberiam pendurados todos os casacos do Mundo.

Essa árvore ficava às portas de uma Cidade-Pequena, que como todas as Cidades- Pequenas tinha uma merceeiria, uma loja de ferragens e um talho. A Árvore-Grande, era uma parceira incondicional da Pequena-População.

Sendo tão grande não havia sol em demasia ou chuva torrencial, que afectassem coisa alguma ao longo de uma distância considerável.

Assim, quente ou frio, apenas chegava aos campos e às casas o essencial.

Todos viviam satisfeitos, e os morangos sabiam a verdadeiro.

senhorita maio

2007-05-01T19:03:00.001Z

Leve e brilhante. Suave como só as coisas estranhamente belas podem ser.

A Menina Grace é a convidada do mês. Porque já fazia falta.

a mulher segredo

2007-04-30T16:57:00.001Z

A Mulher Segredo olha-se ao espelho. O que vê não reconhece, e chora. Compreende agora que a comunhão com todos os cantos das paredes, de nada lhe valeu. Não sabe se o que disse foi realmente dito, ou ouvido, ou sonnhado. Foi alguém que lhe contou?

As suas costas estão fatigas de tanto perguntar. Tenta pôr o peso das Recordações debaixo da cómoda pequena.

Procura bem - disse-lhe uma vez, um amigo - procura amiúde, explora, investiga, não te detenhas por Coisas Pequenas. As pessoas são Coisas Pequenas, tão pequenas como os mistérios das civilizações.

Na altura, parecera-lhe muito certo, tudo aquilo. Visão sábia, pensou. Apeteceu-lhe escrever tudo, palavra por palavra. Para não esquecer e encontrar, mesmo na altura em que mais precisasse.

Essa altura chegara e, com o papel na mão, lia e relia à espera de uma Luz, de uma aparição feliz. Mas só conseguia sentir o peso das próprias costas.

Acabou por adormecer.

Com restos debaixo da mesa e uma folha, velha e amassada, na mão.